Robo versos,
sueño cuentos.
Siempre perdido,
nunca eterno.
Te veo,
te siento,
tan cerca,
tan lejos.
Tan falso
y a la vez tan cierto.
El latido constante
de un alma que va y viene,
veleta que esquiva el viento,
espejismo,
oasis en el desierto.
Sentimiento.
Contigo no duermo,
por eso jamás despierto.
Me elevo al cielo,
me desentierro.
Pero tierra necesita mi cuerpo,
a las malvas da vida el muerto.
Yo no engaño,
es veneno.
Extiendo la mano,
te beso los dedos,
te rozo los labios,
me tocas el pelo,
me lames el cuello.
Un péndulo, un latido,
un bumerán.
Date cuenta,
siempre igual.
La ventana,
tu voz,
un eco.
Te quiero alcanzar,
no estás.
Presente la ausencia,
pretérita la presencia.
Nuestra tierra,
nuestra ciencia.
Valencia.
Nace, crece,
se reproduce,
no muere.
Vive el amor,
dulce tu flor,
alegre sabor.
Tu diario de mal humor;
nuestro libro de buen amor;
mi libreta: mi temor.
El sinsentido de sentir lo mismo,
recíproco,
pero no correspondido.
La locura de nuestras caderas,
bailando al mismo ritmo.
Sangre hirviendo en nuestras venas,
recuerdos habitando el olvido.
Yermo el yelmo sin cabeza,
descorazonado mi corazón sin ti.
Una, dos, tres, hasta mil veces me niegas
que seamos además amigos.
Es verdad,
es mentira.
Es la muerte;
es la vida.
Me es igual.
Te muerdo los pechos,
me acaricias las ingles,
dueños de nuestro dialecto,
amos de distintos proyectos.
No te entiendo,
no me entiendes,
pero nos entendemos.
Soy feliz
recolocando los pétalos
de la margarita que deshojé,
con la pregunta estúpida,
la duda estúpida de si me quiere,
en futuro,
porque siempre la querré.
¿No es verdad, ángel de amor,
que esta noche
robo versos
y cuento sueños?
Hoy,
otra vez,
duermo solo;
dos de tres,
solo duermo.
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